Extrait du journal

ficelle les choses sans nom, bateaux de cuir qu’il porte aux pieds, boucle ses guêtres, et, dans l'obscurité et ta brume du malin, arpente les kilomètres, cahotant dans les ornières bourbeuses des chemins, enfonçant dans le sol mou de? tourbières, rebondissant sur le pavé des grandes routes, qui gravit essoufflé, les coteaux qu’il dégringolera comme une pierre qui roule, mouillé de sueur, à midi, pour s’en revenir, éreinté, les pieds endoloris, reposer jusqu’à l’aube suivante, — et nous lui (lirons : « Sois continent! » , . y...