Extrait du journal

Nous piquons plein sud. après être, allé frôler les antennes de la Croixdevins. Nous survolons à 150 mètres la mer de cendre. A droite, un cratère qui fume encore. A gauche, c'est la quiétude peignée du vignoble, le* gentilhommières, les chais, les cheminées exhalant une paisible fumée. Entore à droite c'est le domaine de l'Apocalypse Des rectangles blanchis . ce sont les os d'une ferme Un fleuve de fumée roule sous nos ailes Ava fîthier encore, c'était ici la tiédeur paresseuse de lesté à l'ombre de* arbres saignant la résine. Maintenant, c'est le dessert. piqué de feux follets Parfois, comme un banc de sabre. émergent le* chevelure* roussies d'une lande qui ne fut qu'effleurée par le...