Extrait du journal

Dors, vieux Poêle, au bord du simple cimetière, Parmi tous ces marins auxquels tu ressemblais. Le blasphème est le frère obscur de la prière ; Et, s’il existe un Dieu, malgré toi tu priais. Les pêcheurs, un instant délaissant leurs filets, Viendront te retrouver dans la nuit flibustière ; Dors devant l’Océan, toi devant qui mon père Venait lire à vingt ans les premiers vers qu’on fait. Quand je suis né, c’est toi qui, dans une ballade, M’ordonnait d’être un jour un des divins malades Que rien ne peut guérir d’un cœur mélodieux : <. Sois poète !... » as-tu dit quand je venais au monde... Quand tu meurs, il faut bien que ma chanson réponde A ton premier souhait par un dernier adieu....