Extrait du journal

quarante pas dans toutes les directions. Le sol primitif a disparu sous les détri tus séculaires des arbres morts de vieil lesse et que le temps, la pluie et le soleil ont réduits en poussière. Les arbres poussent ça et là en liberté, enveloppés de lianes épaisses qui s’en roulent autour du tronc et des branches, plongent en terre pour reparaître un peu plus loin, et enchaînent si bien les arbres dont nous parlons, qu’ils semblent n’en former qu’un seul. Puis, jusqu’à une hauteur de deux et trois mètres, s’élève une herbe drue et serrée comme les gerbes d’un champ de blé. Tout-à-coup s’ouvrent, sous les pas de l’imprudent voyageur, des fondrières im menses ; ici, ce sont des marais recou verts à peine par une croûte, épaisse d’un pouce, et qui engloutissent dans leur boue fétide le téméraire qui se hasarde à y mettre le pied ; là, c’est une rivière qui coule silencieuse et ignorée, formant des rapides et se frayant un chemin à tra vers les monceaux d’humus qu’elle charie et dépose sur ses rives. On comprendra, après la description abrégée que nous venons d’essayer de faire, qu’il n’est pas aussi difficile qu’on | serait porté à le croire de passer d’arbre...