Extrait du journal

C'était par une délicieuse matinée de printemps, en Hollande. Un ciel brouillé et comme veiné seulement d'azur pâle, d'une adorable finesse de ton, éclairait les larges croisées se fermant à guillotine; on ne voyait, de la chambre encore bien chauffée, que les cimes des arbres fruitiers du jardin, mais ces cimes étaient toutes fleuries de blanc et de rose, comme s'il eût neigé, dans l'air, des plumes de cygne et des plumes d'ibis. Le soleil n'avait encore que des sourires, mais il les glissait, ces rayons d'or frémissants, par tout ce qui s'ouvrait sur la lumière C'était, au dehors, un grand piaillement d'oiseaux ressemblant à un joyeux bruit de friture foraine. Le vol circonflexe des hirondelles balançait, dans l'éther, la mélancolie des retours. Il montait, par les vitres cependant bien closes, un vague parfum de violette. Sur un monticule qui seul dominait la partie invisible du paysage, les calices bariolés des tulipes mettaient une note bruyante. Pourquoi demeurai-je ainsi enfermé quand la promenade eût été si belle dans cet épanouissement des renouveaux?...