Extrait du journal

Il y a de l'hiver dans l'atmosphère, du froid, de la pluie, peut-être de la neige. La terre est en deuil de toutes les verdures et de toutes les fleurs. Il ne reste que quelques arbrisseaux de couleur sombre, hérissés d'épines, des ajoncs, des ronces. Les éclatantes fleurs jaunes des genêts, les grappes roses de la bruyère sont rouillées et salies par l'eau boueuse, égrenées par le vent qui vient de la mer. Le sol défoncé est parsemé de flaques marécageuses, encombré de pierres. Les haies, toutes noires, sont vides d'oiseaux. Ça et là se dressent les solitaires pierres levées, rongées de mousses parasites, les grossiers menhirs qui font songer aux rudesses et aux ensanglantements des croyances anciennes. Le moulin tourne toujours avec un sifflement et un grincement légers. En s'approchant, on entendrait le froissement des meules et l'écrasement...