Extrait du journal

Le poète, à vingt ans, adore la tristesse Des soirs mauves mourants; et les jardins déserts, Endeuillés de soucis, d’anthémis et d’asters, Peuvent, d’espoir ardent, exalter sa jeunesse. - -X Vous en avez traduit la langueur charmeresse, Si bien qu’entre ces monts glacés d’âpres hivers, Un durable parfum survivra de vos vers Qu’une pure harmonie exquisement caresse. Surprises d’y saisir un écho de leur chant, La Muse de Tailhade et celle de Tristan Echangent, entre terre et ciel, de fines gloses. Poète! cet automne est, pour vous, un printemps. Puisqu’Amour vous a pris dans ses réseaux flottants, Vivez d’abord, puis scandez-nous vos « Heures roses »! Joseph Pomès. 30 octobre 1925....