Extrait du journal

Victor Hugo n'est plus. La main me tremble en annonçant cette irréparable catastrophe. Je sais bien qu'il était plein . de jours et qu'il avait dépassé de beaucoup les limites ordinaires de la longévité de l'homme. Qu'importe! Nous l'aimions, je l'aimais pour ma part depuis quarante années; et si je n'allais pas jusqu'à le croire immortel, je m'imaginais du moins, que je ne le verrais pas mourir. Chaque année, au commencement du mois de février, quelques amis fidèles songeaient à célébrer le nouvel anniversaire de la naissance du maître dans un banquet à la fois solennel et joyeux. Aux objections, aux résistances, car les choses les plus simples ont leurs contradicteurs et leurs railleurs, nous répondions seulement : « Il a passé ses quatre-vingts » ans ! Il faut se hâter de l'honorer en»> core, c'est peut-être la dernière fois. » Mais, nous n'en croyions rien, et j'espérais fermement qu'il ne finirait pas avant le siècle qu'il avait presque commencé....