Extrait du journal

Avec le souvenir frais des villes de mer anglaises si libres, si riches et si vives, Boulogne me sembla un cimetière ; rues désertes, vertes comme pré, l'herbe plein le pavé; bourgeois rare, ouvrier pauvre, travail nul, le tout ne valant pas la peine d'être gardé ; et pourtant soldats partout,. disputant, non, partageant la place avec prêtres et belles, les seules plantes grasses de cette terre morbide, les champignons du coup d'Etat, la triple peste des fumiers de Juin et de Décembre. Ma joie figea....