Extrait du journal

pensée, comme les pointes d'acier du cilice aux reins du pénitent.C'était un supplice sans: trêve, une prison morale qui brûlait comme les plombs de Venise, un vautour qui dévorait, non pas le cœur, mais la pulpe même du cctt veau mis à nu! ■ - * Inévitables, implacables, elles étaient là ces paroles, à droite, à gauche, devant, derrière, au-dessus, au-dessous, toujours, partout, hoi- ' res sur blànc, blanches sur noiTes, sombres dans le clair, claires dans le sombre, visibles, • lisibles, parlant tout haut et tout bas à la fois, ; frappant incessamment et patiemment la même . meurtrissure , patiemment et incessamment rouvrant la même plaie. N'était-ce pas un fou celui qui s'était infligé! à lui-même cet inutile et cet incroyable raffi nement de torture ? i Ce fou passa le seuil de son enfer avec un sourire aux lèvres ; pendant qu'il tournait la clef dans sa serrure pour s'enfermer, sa poi trine rendit un grand soupir de soulagement. Il se laissa choir plutôt qu'il ne s'assit au pied de son lit, car il était littéralement épuisé, mais ce ne fut pas sans promener tout autour de lui, sur ces objets amis et sur ces murailles qui lui parlaient la langue même de sa fièvre, un regard de caressante et profonde affection. Un peintre, jeune, enthousiaste et heureux par la conscience desa force, ne jette pas, après une longue absence, un regard plus tendre aux toiles ébauchées de son atelier; un père ne re garde pas avec plus de passion l'enfant grandi qui fête son arrivée. Gregory Temple était là chez lui. Il s'était fait une maison de sa pensée. Cette tyrannie de l'idée fixe qui neus repousse et qui nous épouvante, il la respirait par choix, il s'y replongeait avec une sorte de volupté recueillie. Etait-ce bien un fou? Son regard était cal me, son front lumineux, son souriro à- la fois solide et paisible... Ou bien la folie, dans son centre, et quand elle ne se heurte pas contre la raison étrangère, est-elle l'équivalent de la raison? Qui définira le mot raison et le mot folie? : Et chacun d'entre nous n'a-t-il pas rencon tré en sa vie quelque larron du feu sacré, trop près du ciel, trop loin de la terre, interdit, — j'entends légalement et par devant les tribu naux, — à la requête d'une couvée d'idiots qui sont des sagesî Où s'arrête ceci? où commence cela?-Qui est...