Extrait du journal

De leurs troncs pleins de force Si méchamment Tailladés et étêtés Il ne reste souvent Qu’un affreux moignon, torse, Meurtri et déchiqueté. Sur les chênes branlants Des branches vacillantes Aux blessures stagnantes Agonisent au vent, Et dans les fibres creuses Où s’incrustent les balles, Les plaies s’ouvrent affreuses Oiusées par les rafales. Seules les pâleurs violettes D’une aurore estivale Estompent leurs souillures Et toutes les meurtrissures Que le soleil étale Sur leurs mornes silhouettes. Mais par les soirs de lune Leurs figures fantastiques, Aux tournures diaboliques, Semblent geindre Et se plaindre De leur dure infortune. Dans un sombre ricanement Ils grimacent également A la bise qui les berce, A la balle qui les perce Bêtement....