Extrait du journal

Nous avons laissé partir, et sans l’adieu qu’on lui devait, un vieillard qui avait rempli, dans une des heures les plus douloureuses de notre histoire, une tâche difficile. L’officier principal* d’administration Gley, aimable vieillard de quatre-vingtquatorze ans, qu’on voyait encore, ces temps-ci, vaguer autour de son logis de la rue Cassette, alerte, correct et soigné, la moustache blanche aux pointes cirées rigoureusement, les yeux abrités derrière ses lunettes, une rosette à la redingote, pendant le siège de Paris, avait été chargé de nourrir les troupes, ce qui revenait à dire, puisque Paris était sous les armes, de nourrir en partie la population. Se rend-on compte de ce que devait être une pareille mission, dans une cité investie, qui voyait se prolonger son héroïque effort, et qui ne pouvait compter, pour sa subsistance, que sur des ressources qui tous les jours s’épuisaient ?...