Extrait du journal

Rien ne m'émeut autant que les jours d'avant-Toussaint. Jour* imprécis où ce n'est ni tout à fait 1 automne ni tout à fait l'hiver, jour» neutres où la lumière s'affaiblit par degréa, jours ternes qu'aucun grand labeur humain ne vient plus remplir. Arrivée au bout de sa course, la saison s'arrête et attend. Parée comme une princesse des légendes, les mains ruisselantes de gemmes, elle s'alanguit sous les bosquets sans voix et cherche à nous msorMélancolie de ce qui va mourir. Mystère de ce qui va naître, furtive angoisse devant l'aube prochaine, tant de grâce et de charme en 1 .arrière-saison...